Livro

Abri um livro no outro dia.
Já não me lembrava da sensação de abrir um livro à muito tempo.
Aquele misto de emoção e curiosidade, levaram-me a ler as primeiras páginas. Não era mau, e começava a ser algo interessante. Pelo conhecido título, apreciado por muitos, achei por bem ser mais uma a lê-lo, mas parei.
Parei nas primeiras páginas com medo do fim.
Medo da desilusão de mais um fim que me faz detestar mais um livro, e cada vez menos ter aquela vontade de me agarrar a cada um deles e poder ama-los tanto como a mim mesma.
Fechei-o no desespero de mais uma tentativa falhada, na esperança de um final feliz. De um final que me agrade. De um final que vá realmente ao encontro do que penso, espero, sinto e concordo.
Um final que me possa tornar a mesma pessoa, não de ontem, mas da semana passada. De à muito tempo atrás, mas que sabia mais que nunca o que estava certo. Que sabia fazer O certo.
Vou parar de escrever, e ler o que alguém outrora escreveu na tentativa sabe-se lá do quê.

Literal, ou não literalmente.